ANTONIO MIRA - GALIZA

Desde que fixera a inscrición, Capa tivo medo da Universidade. Situado no centro da baleira praza circular podía ver no alto os grandes edificios das faculdades, construídos despois do embargo e posterior desaloxo da parte máis elevada da cidade. Onde antes viviran centos de familias asentaban agora mastodónticos predios e a Universidade reinaba sobre o resto da cidade, espallando a súa sombra como un faro de escuridade sobre o pobo. Todo nela era doentemente solemne e lonxano: as proporcións, a pedra, a rotunda torre e as escadas. Sobre todo as escadas, que chamaban de monumentais e separaban cidade e Universidade por 125 eternos degraus. Toda esa desmesura aterrorizara a Capa desde o primeiro momento que entrou na cidade e se confrontou coa súa dona e señora.

No primeiro día como estudante ficou ollando de lonxe para os monstruosos predios e tomou a decisión de retrasar a subida até perder o medo. Pasaran xa noventa e catro días. Medio semestre durante o que Capa atravesara a cidade diariamente sen querer erguer os ollos do chao, sentindo como a torre da Universidade exercía contra o seu pescozo unha forza sobrehumana e maligna. A simple idea de achegarse a ela provocaba en Capa arrepíos.

Os outros estudantes tamén causaban medo a Capa. Ataviados con fatos sombríos e desfasados, apestando a alcol e suor agre, arrastrábanse aos berros por toda a cidade. O seu ponto de reunión era, claro, a Universidade. Alí deixaban de estar mesturados coas persoas normais e mandaban sen contestación. Cando o vento sopraba desde o alto da cidade, arrastraba con el os cánticos obscenos, os brados e as ordes aos máis novos, tratados por debaixo de animais. Capa sabía que, de subir aquelas escadas, sería ese o seu destino: ser bicho, un diminuto insecto rodeado por milleiros de corvos negros ebrios de poder. Algunha noite acordaba dos pesadelos e descubría que os seus gritos se mesturaban coas badaladas da maldita torre, crueis como gargallada de miúdo.

Capa pasaba os días na biblioteca municipal. Tradicionalmente libre de universitarios, so algún pensionista pasaba por alí. O ambiente era familiar e as bibliotecarias atendían con amabilidade e incluso, xa coa confianza suficiente, guiaban as leituras de Capa. Só nunha ocasión entrou un deles, perguntando aos gritos por un bar. Capa, aconchegado na súa mesa do fundo por tras un libro, sentiu como o seu medo inicial mudaba en covarde satisfacción ao comprobar como a bibliotecaria expulsaba ao barullento.

Mais esa estadía gozosa na biblioteca pública non podía durar moito, e Capa viuse na obriga de procurar bibliografía específica. Tentou primeiro pedir os libros desde a municipal, sen éxito. Perguntou e despois suplicou. Ofreceu diñeiro. A bibliotecaria aconsellou a Capa buscar na Biblioteca Xeral da Universidade e, caso non encontrase os libros, na Faculdade de Letras.

Capa meditou longamente sobre o asunto. Procurou noutras bibliotecas, mesmo noutras cidades, mais os libros só estaban na Universidade. Pensou en aprender francés para desprazarse a París e consultar os orixinais, pero era demasiado para a súa economía e a familia de Capa nunca iría emprestar o diñeiro. Tras moitos planos, cedeu á evidencia. Se fose rápido podería resolver todo nunhas horas e estar de volta na biblioteca municipal, na súa querida sala de leitura, no mesmo día.

Finalmente, nunha cincenta mañá de febreiro, situado no medio da praza circular, Capa xuntou valor para erguer os ollos. Nese preciso momento a torre, da súa ergueita posición, atirou once badaladas como once desafíos. Media hora despois, Capa avanzaba o pé esquerdo no seu primeiro paso cara a Biblioteca Xeral.

Capa lera nas guías que as escadas monumentais levaban até o alto da cidade e aló as diferentes faculdades formaban un corredor que remataba entre os edificios de Dereito, Letras e Biblioteca Xeral. Capa tería que internarse no máis profundo do cubil universitario para procurar o seu libro. E nunca podería ter imaxinado o terror que agardaba por el.

PACOCHO CORBEIRA - GALIZA

A TÚA GAITA

  Boto a faltar o son da túa gaita. Poño a vella casette na pletina. Non é doado. Teño que esquecer pensar que es ti. Pero non podo. A gaita está deitada, baleira, no chan frío. Non podo deixar de ver esa imaxe. Soa a música. Lembro perfectamente aquel concerto. Ti soprábaslle a orixe mesma da vida, de onde ven o alento, invadíndoo todo dese son que é espello dos ritmos nos que nós recoñecémonos. E por riba de todo unha parte de ti, que non sei definir. A guinda que puñas, ese plus, valor engadido, feeling, ou coma queiras chamalo. Como se as notas do teu pentagrama viñeran unha tras doutra, collidas da man, e nese punto, se fundiran. Como se converteras en curvas tódalas arestas. Como se modularas cada nota para arrincar da gaita un pouco máis aínda. E a gaita estaba viva. Cheiraba a irreprimible xuventude, a taberna, a campo da festa, a rúa, a esmorga e a foliada. Sinto a saudade do son da túa gaita. Pero teño que apagar esa música. Non é mais ca unha vella gravación sen matices, sen todo o demais, e tamén, sen ti. As cousas, para o teu coñecemento, non foron nunca máis iguais. Quedou o teu xeito, o teu espírito, a túa música. E iso témolo todos os que te coñecemos, os que te escoitamos, dentro de todos nós, e xa é parte de nós mesmos.

Para Carlitos Zaera (In memorian)

JOÃO SOUSA - PORTUGAL

Olhava de lado. Desconfiava sempre da luz amarela dos candeeiros que atormentavam o quarto por entre os buracos do estore. Os camiões carregavam em simultâneo o ruído e as mercadorias - símbolos da distância duma nova aurora. Os sonhos tornavam-se autoestradas, e vagueava entre as portagens da alma e os postos de serviço que a despertavam para a vida.
Não tinha carro e sabia bem como andar entre os comboios e os autocarros da vila. Sentava-se ou ficava de pé numa das carruagens do metro... e olhava como só as carruagens à frente se moviam. A sua estava parada mesmo com o metro em movimento.
Os pensamentos paravam entre as estações, e as recordações faziam um jogo sujo entre o passado e o desejo de um futuro. Os frutos da sua imaginação cresciam nas árvores asfixiadas pelos tubos de escape, pelos bêbados que as mijavam e circulavam no próprio vómito e barulho. As festas internas da sua convicção estavam fechadas a um número específico de emoções, só algumas tinham entrada-livre.

A porta do autocarro abria em cada paragem - as velhotas entravam e atrapalhavam-se, contado trocos e pedindo desculpa ao poste fixo no meio do autocarro, convencidas de que iam contra alguém. A poesia nascia entre os prédio cada dia mais altos - versos cada dia mais baixos, lágrimas cada dia mais soltas.

Os candeeiros apagaram e o Sol acendeu o resto da casa. Era dia, e a noite não queria mais adormecer. Com esforço, olhando para os bilhetes pré-pagos, bebia um café e fumava o primeiro de muitos cigarros. Impressionantes, as figuras do fumo espelhadas na alma.

HUGO MALAINHO GARCIA - PORTUGAL

A morte saiu à rua num dia assim...

Numa passada frenética e descompensada, apressou-se a descer aquela imensa escadaria que abria caminho ao grande rio da cidade.
Não sabia o quê, mas algo o impelia nessa direcção. Olhava para trás, por cima do ombro, mas não vislumbrava nada nem ninguém, a cidade estava deserta. Contudo uma estranha sensação percorria-lhe as entranhas. Uma força para a qual não encontrava qualquer explicação, perseguia-o há já largos minutos pelas apertadas ruas do centro histórico. Um sopro de vazio cruzava cada esquina. Não havia uma só alma vagueando na cidade, outrora florescente e cheia de vida. Uma chuva miúda apoderou-se então daquela noite fria.
Acelerou o passo, mas a força inexplicável teimava em não se afastar, sentia o seu bafo quente percorrer lentamente a sua espinha. Um turbilhão de pensamentos e de interrogações assaltavam a sua mente, catapultados pelo seu desespero.
“O que é que vem atrás de mim? Porque me persegue? E porque é que a cidade está vazia? Preciso de ajuda...”
A agua escorria agora pelo seu rosto empapado pela chuva, o passo estava cada vez mais acelerado, palmilhando incansavelmente as estreitas ruelas, procurando alguém que o pudesse ajudar.
Foi então que sentiu uma pesada mão poisar sobre o seu ombro. Aterrorizado, parou. Voltou-se para trás com o terror estampado no rosto. Em segundos, toda a sua vida percorreu-lhe os pensamentos. Aqueles momentos especiais que recorda com saudade da sua inocência de infância, os momentos em que ele mesmo pode testemunhar essa inocência com o seu filho.
Lentamente, como quem tem dificuldade em aceitar o seu destino mas que outra opção não lhe resta senão encarar a dura realidade, abriu os olhos. Subitamente, um frio sepulcral percorreu o seu corpo até se transformar numa lágrima que esculpiu os seu olhos, era o seu filho que estava diante.

Hugo Malainho Garcia

PACOCHO CORBEIRA - GALIZA

MORTE

Loitei contra a morte
na máis triste
de tódalas batallas.
E perdín.
 
Preguei a tódolos deuses
en que cren os homes
e o silencio foi vidro
en que estrelei a fe.

Non serviron as armas
da ciencia,
da esperanza,
nin do amor.

Xamais houbo respostas.
Nin nunca as haberá:
serán os meus "por que"
como ecos no vento
ouveando sen parar.

Quedará a miña dor
para sempre comigo,
impedindo achegarme
ao teu recordo
e abeirarme nel.

Quedará a impotencia
de sabermos vencidos
onde xa nunca
voltaremos gañar.

E queda a certeza
de que xa non hai mañá.
Nin tan sequera nada
que pague a pena
conservar.

Que é tan só este momento,
este intre, apenas.

E a vida vaise xa.
 

PATB CM - GALIZA

Chovia na rua ,ninguen prestaba atencion nos seus ollos asomaban as baguas que ninguen escoitaba ,eran asbaguas do silencio ,da soidade que escoitan os pasos dos que veñen e se van ,dos que se abrigan ,dos que se mollan ,dos que retornan , dos que nunca se perderon ,os que ficaron en algures mais abagua e como un aullido no corazon de moitos que non teñen noticias ni parabens e un camiño sense saber se atoparas retorno e aporta feita con espiñas dos nomes de quen buscan e non atopan.Nais ,pais ,irmas,fillos e curmans todos viven e coñecen esa bagua que casi ninguen olla mais no se esquece

DIOGO GODINHO - PORTUGAL

De súbito, já estava à porta. As ruas da madrugada vieram-lhe habitar os escombros da isolação. Saiu à luz da alba. Cruzou avenidas, arrancou cruzamentos, destapou ruas-ruelas, entranhou-se nos pulmões da cidade. Respirou. Em cada baque agarrou as mãos ao batimento da urbe. Os carros não passaram, as avenidas não se cruzaram, as passadeiras ficaram inertes à espera do próximo trauseunte. Da cidade, o coração-baixa ficou estanque. Inundaram-se de pálido todas as praças. Ninguém passou. Os semáforos pararam. A sinalização dos semáforos comandou o destino para onde já ninguém ia. Havia vermelho de sinais em progressão estática no tempo. As luzes fecharam-se. Mergulhou na cidade.

De súbito, abriu a porta. Apagou as luzes que restavam da última noite. Fez-se ruído a bater nas orelhas do silêncio que habitava as estradas. Saiu para a consumação do posterior dia. Despiu-se dos escombros que o isolavam. Agarrou na coragem, guardou-a na algibeira e acendeu um cigarro. Lentamente, a digressão dos seus passos chacinou o peso da atmosfera que o engolia. Saiu para fora de tudo. Saiu de casa. Percorreu a efeméride da urbe de uma ponta à outra. Os seus olhos-de-lava evaporaram-se na submissão dos candeeiros. Queimou as luzes. Acendeu de óleo novas estações. Disparou os motores em inércia. Fechou os olhos. Dentro de si, recriou novamente a cidade.

De súbito, cessou o sonho. Em distância, fechou a câmara da rodagem nocturna. Colou as sequências, uma a uma, calçada atrás de calçada na figuração geométrica do seu puzzle de sonhos. Juntou as visões, e o meditar sobre elas. Havia sobriedade a passar no seu painel de vigília. Guardou os livros na estante. Abriu a casa ao exterior. Em retardo, o sémen da estrela de todas as manhãs veio iundar a casa. Arrumou a um canto, o ébrio sonho em garrafas da noite anterior. Despiu-se da sua manipulação de genesis num retrato de urbe ao relento no fim dos dias. Não procriou. Abriu a janela. Lá fora, de súbito, havia uma cidade em concrecto.


Diogo Godinho

EMILIO CAMBEIRO - GALIZA

Esta noite pasada, voltando para a casa ás tres e pico da mañá, ao xirar unha ruela calquera da Alfama profunda atopeime mesmo de frente a un ruso impecabelmente vestido de branco, barbazas mestas, cabelo longuísimo e mal coidado; a xogar cun puñal de 8 cms de folla branca entre os seus fráxiles dediños.

Acojoneime. Acojoneime como cando de novo ía roubar as fresas do tío Pedro e este botábanos ao Soult, o seu pastor alemán. Mais de súpeto unha risada familiar tranquilizoume; e máis tranquilizáronme as palabras a seguir á risada. Non te preocupes Emilio, é Rasputín. Un colega. Mirei ao lugar de onde viñera a voz, e alí sentados nunhas escadiñas estaba o Antonio Mira xunto cun mariñeiro.

O mariño ergueu e chamou polo ruso. Despediuse cun aceno do Antón mentres eu seguía alí no medio, pet...rificado, co medo pasado pola figura sinistra do tal Rasputín. Os dous individuos perdéronse na noite entre as ruelas, mais podíase escoitar sen problema a voz ronca do ruso a dicir: Viches Corto. Viches ise grande que case morre só con me mirar? Sabes que se quixera o podería matar. Sábelo, vérdade?

Boteille un brazo por riba ao Antón. Veña, preciso dun trago. Dixen con pingas de suor frío a percorrer aínda a cara. Mentres que encamiñabamos os pasos por unha rueliña diferente do que ía a outra estraña parella.

Mais con quen é que te xuntas ti agora, meu Antonciño. Acertei a dicir. Con outros coma nós. Respondeu o amigo cun enorme sorriso.

Sabes? Aínda me caeu ben o tal Rasputín. Mais o outro, o mariño co que estabas sentado... tíñache unha cara de papahostias!!!