OLGA RODRIGUEZ ALONSO - GALIZA

 FOI O GATO

Herminia ten un gato, uns pais anciáns e unha radio na casa. O gato, co fociño, conecta a radio; o volume da radio está estragado e os pais non entenden nin a radio nin gato.                             

  Un domingo pola mañá, Herminia, como cada día,  saíu moi cedo da casa. As 8:30 o gato conectou a radio e marchou disparado, pois o volume estaba a todo gas. Os pais chimparon da cama pensando que estaban tendo un pesadelo a dúo, ou que lles tiña entrado un tolo na casa;  non sabían que facerlle o aparello, e desesperados berraban un co outro, e os dous  co gato. A música escoitábase en todo o edificio e na rúa tamén; os veciños pensaban: ¡a qué roqueiros madrugadores lles terá prestado Herminia a súa casa!

 Un veciño, moi preparado para votarlles un bo sermón a esta xuventude desconsiderada de hoxe en día, peta na porta. A nai de Herminia  abre a porta e o veciño topase con unha anciá de uns 80 anos e un metro cincuenta centímetros, toda suada e en camisón; detrás dela seu home, un chisco mais alto, co seu pixama de riscas e a súa cara de bonachón (porque era un pouco xordo, senón estaría desesperado coma súa dona).

O veciño, desconcertado ante tal escena, baixou moito, pero moito moito o ton do seu discurso (de feito o que levaba preparado non lle servía para nada, porque mesmo que foran roqueiros...¡xa se lles tiña pasado a xuventude había mais de medio século!). Díxolles moi suavemente: “Sres., estas non son horas para ter a música tan alta”, ó que a anciá, que xa estaba un pouco alporizada, respondeu: ” ¿Vd. pensa que eu estou ´maluca`?, eu non fun, foi o gato!”. O home que estaba na porta, cambiou varias veces de cor, mentres pensaba se debía chamar a policía ou os ´loqueros`.

Neste medio tempo,  tamén saltaron da cama o resto dos veciños: alguén, efectivamente, chamou a policía e outros achegáronse a ver que sucedía no 4º andar:

Uns dicían: “E parecían tan boas persoas”

Outros aseguraban: “¡Tolearon, xa son moi vellos............ela dixo que foi o gato!”

Algúns desculpábannos: “Se ao menos lles gustara a música clásica”

Entre tanto corrupío que se armou, case non se dan conta que o que había que facer era acabar ca barulleira, e foi entón que o mais razoable de todos, antes que preguntarlle o gato como se baixa o volume, decidiu que o mellor era ´arrancar` o enchufe da parede!

Cando se achegou a policía, xa había calma de novo no barrio, pero claro, houbo que tomarlle declaración os pais da Herminia, os veciños,........... e o gato!

Os pais, xa estaban moi  cansos de dar tantas explicacións, e de que cada vez que mencionaban o gato no lugar de axudar, aínda se complicaba mais o asunto. Dos corenta veciños do edificio, cada un deu unha versión distinta do suceso. Os gardas non chegaron a saber quen estaba mais tolo: se o gato, os anciáns ou todos os veciños xuntos. O gato, seguiu facendo das súas e anos mais tarde tirouse polo balcón.................tranquilos......... non lle pasou nada........solo quedou un pouco coxo!

ANTONIO MIRA - GALIZA

Desde que fixera a inscrición, Capa tivo medo da Universidade. Situado no centro da baleira praza circular podía ver no alto os grandes edificios das faculdades, construídos despois do embargo e posterior desaloxo da parte máis elevada da cidade. Onde antes viviran centos de familias asentaban agora mastodónticos predios e a Universidade reinaba sobre o resto da cidade, espallando a súa sombra como un faro de escuridade sobre o pobo. Todo nela era doentemente solemne e lonxano: as proporcións, a pedra, a rotunda torre e as escadas. Sobre todo as escadas, que chamaban de monumentais e separaban cidade e Universidade por 125 eternos degraus. Toda esa desmesura aterrorizara a Capa desde o primeiro momento que entrou na cidade e se confrontou coa súa dona e señora.

No primeiro día como estudante ficou ollando de lonxe para os monstruosos predios e tomou a decisión de retrasar a subida até perder o medo. Pasaran xa noventa e catro días. Medio semestre durante o que Capa atravesara a cidade diariamente sen querer erguer os ollos do chao, sentindo como a torre da Universidade exercía contra o seu pescozo unha forza sobrehumana e maligna. A simple idea de achegarse a ela provocaba en Capa arrepíos.

Os outros estudantes tamén causaban medo a Capa. Ataviados con fatos sombríos e desfasados, apestando a alcol e suor agre, arrastrábanse aos berros por toda a cidade. O seu ponto de reunión era, claro, a Universidade. Alí deixaban de estar mesturados coas persoas normais e mandaban sen contestación. Cando o vento sopraba desde o alto da cidade, arrastraba con el os cánticos obscenos, os brados e as ordes aos máis novos, tratados por debaixo de animais. Capa sabía que, de subir aquelas escadas, sería ese o seu destino: ser bicho, un diminuto insecto rodeado por milleiros de corvos negros ebrios de poder. Algunha noite acordaba dos pesadelos e descubría que os seus gritos se mesturaban coas badaladas da maldita torre, crueis como gargallada de miúdo.

Capa pasaba os días na biblioteca municipal. Tradicionalmente libre de universitarios, so algún pensionista pasaba por alí. O ambiente era familiar e as bibliotecarias atendían con amabilidade e incluso, xa coa confianza suficiente, guiaban as leituras de Capa. Só nunha ocasión entrou un deles, perguntando aos gritos por un bar. Capa, aconchegado na súa mesa do fundo por tras un libro, sentiu como o seu medo inicial mudaba en covarde satisfacción ao comprobar como a bibliotecaria expulsaba ao barullento.

Mais esa estadía gozosa na biblioteca pública non podía durar moito, e Capa viuse na obriga de procurar bibliografía específica. Tentou primeiro pedir os libros desde a municipal, sen éxito. Perguntou e despois suplicou. Ofreceu diñeiro. A bibliotecaria aconsellou a Capa buscar na Biblioteca Xeral da Universidade e, caso non encontrase os libros, na Faculdade de Letras.

Capa meditou longamente sobre o asunto. Procurou noutras bibliotecas, mesmo noutras cidades, mais os libros só estaban na Universidade. Pensou en aprender francés para desprazarse a París e consultar os orixinais, pero era demasiado para a súa economía e a familia de Capa nunca iría emprestar o diñeiro. Tras moitos planos, cedeu á evidencia. Se fose rápido podería resolver todo nunhas horas e estar de volta na biblioteca municipal, na súa querida sala de leitura, no mesmo día.

Finalmente, nunha cincenta mañá de febreiro, situado no medio da praza circular, Capa xuntou valor para erguer os ollos. Nese preciso momento a torre, da súa ergueita posición, atirou once badaladas como once desafíos. Media hora despois, Capa avanzaba o pé esquerdo no seu primeiro paso cara a Biblioteca Xeral.

Capa lera nas guías que as escadas monumentais levaban até o alto da cidade e aló as diferentes faculdades formaban un corredor que remataba entre os edificios de Dereito, Letras e Biblioteca Xeral. Capa tería que internarse no máis profundo do cubil universitario para procurar o seu libro. E nunca podería ter imaxinado o terror que agardaba por el.

PACOCHO CORBEIRA - GALIZA

A TÚA GAITA

  Boto a faltar o son da túa gaita. Poño a vella casette na pletina. Non é doado. Teño que esquecer pensar que es ti. Pero non podo. A gaita está deitada, baleira, no chan frío. Non podo deixar de ver esa imaxe. Soa a música. Lembro perfectamente aquel concerto. Ti soprábaslle a orixe mesma da vida, de onde ven o alento, invadíndoo todo dese son que é espello dos ritmos nos que nós recoñecémonos. E por riba de todo unha parte de ti, que non sei definir. A guinda que puñas, ese plus, valor engadido, feeling, ou coma queiras chamalo. Como se as notas do teu pentagrama viñeran unha tras doutra, collidas da man, e nese punto, se fundiran. Como se converteras en curvas tódalas arestas. Como se modularas cada nota para arrincar da gaita un pouco máis aínda. E a gaita estaba viva. Cheiraba a irreprimible xuventude, a taberna, a campo da festa, a rúa, a esmorga e a foliada. Sinto a saudade do son da túa gaita. Pero teño que apagar esa música. Non é mais ca unha vella gravación sen matices, sen todo o demais, e tamén, sen ti. As cousas, para o teu coñecemento, non foron nunca máis iguais. Quedou o teu xeito, o teu espírito, a túa música. E iso témolo todos os que te coñecemos, os que te escoitamos, dentro de todos nós, e xa é parte de nós mesmos.

Para Carlitos Zaera (In memorian)

JOÃO SOUSA - PORTUGAL

Olhava de lado. Desconfiava sempre da luz amarela dos candeeiros que atormentavam o quarto por entre os buracos do estore. Os camiões carregavam em simultâneo o ruído e as mercadorias - símbolos da distância duma nova aurora. Os sonhos tornavam-se autoestradas, e vagueava entre as portagens da alma e os postos de serviço que a despertavam para a vida.
Não tinha carro e sabia bem como andar entre os comboios e os autocarros da vila. Sentava-se ou ficava de pé numa das carruagens do metro... e olhava como só as carruagens à frente se moviam. A sua estava parada mesmo com o metro em movimento.
Os pensamentos paravam entre as estações, e as recordações faziam um jogo sujo entre o passado e o desejo de um futuro. Os frutos da sua imaginação cresciam nas árvores asfixiadas pelos tubos de escape, pelos bêbados que as mijavam e circulavam no próprio vómito e barulho. As festas internas da sua convicção estavam fechadas a um número específico de emoções, só algumas tinham entrada-livre.

A porta do autocarro abria em cada paragem - as velhotas entravam e atrapalhavam-se, contado trocos e pedindo desculpa ao poste fixo no meio do autocarro, convencidas de que iam contra alguém. A poesia nascia entre os prédio cada dia mais altos - versos cada dia mais baixos, lágrimas cada dia mais soltas.

Os candeeiros apagaram e o Sol acendeu o resto da casa. Era dia, e a noite não queria mais adormecer. Com esforço, olhando para os bilhetes pré-pagos, bebia um café e fumava o primeiro de muitos cigarros. Impressionantes, as figuras do fumo espelhadas na alma.

HUGO MALAINHO GARCIA - PORTUGAL

A morte saiu à rua num dia assim...

Numa passada frenética e descompensada, apressou-se a descer aquela imensa escadaria que abria caminho ao grande rio da cidade.
Não sabia o quê, mas algo o impelia nessa direcção. Olhava para trás, por cima do ombro, mas não vislumbrava nada nem ninguém, a cidade estava deserta. Contudo uma estranha sensação percorria-lhe as entranhas. Uma força para a qual não encontrava qualquer explicação, perseguia-o há já largos minutos pelas apertadas ruas do centro histórico. Um sopro de vazio cruzava cada esquina. Não havia uma só alma vagueando na cidade, outrora florescente e cheia de vida. Uma chuva miúda apoderou-se então daquela noite fria.
Acelerou o passo, mas a força inexplicável teimava em não se afastar, sentia o seu bafo quente percorrer lentamente a sua espinha. Um turbilhão de pensamentos e de interrogações assaltavam a sua mente, catapultados pelo seu desespero.
“O que é que vem atrás de mim? Porque me persegue? E porque é que a cidade está vazia? Preciso de ajuda...”
A agua escorria agora pelo seu rosto empapado pela chuva, o passo estava cada vez mais acelerado, palmilhando incansavelmente as estreitas ruelas, procurando alguém que o pudesse ajudar.
Foi então que sentiu uma pesada mão poisar sobre o seu ombro. Aterrorizado, parou. Voltou-se para trás com o terror estampado no rosto. Em segundos, toda a sua vida percorreu-lhe os pensamentos. Aqueles momentos especiais que recorda com saudade da sua inocência de infância, os momentos em que ele mesmo pode testemunhar essa inocência com o seu filho.
Lentamente, como quem tem dificuldade em aceitar o seu destino mas que outra opção não lhe resta senão encarar a dura realidade, abriu os olhos. Subitamente, um frio sepulcral percorreu o seu corpo até se transformar numa lágrima que esculpiu os seu olhos, era o seu filho que estava diante.

Hugo Malainho Garcia

PACOCHO CORBEIRA - GALIZA

MORTE

Loitei contra a morte
na máis triste
de tódalas batallas.
E perdín.
 
Preguei a tódolos deuses
en que cren os homes
e o silencio foi vidro
en que estrelei a fe.

Non serviron as armas
da ciencia,
da esperanza,
nin do amor.

Xamais houbo respostas.
Nin nunca as haberá:
serán os meus "por que"
como ecos no vento
ouveando sen parar.

Quedará a miña dor
para sempre comigo,
impedindo achegarme
ao teu recordo
e abeirarme nel.

Quedará a impotencia
de sabermos vencidos
onde xa nunca
voltaremos gañar.

E queda a certeza
de que xa non hai mañá.
Nin tan sequera nada
que pague a pena
conservar.

Que é tan só este momento,
este intre, apenas.

E a vida vaise xa.
 

PATB CM - GALIZA

Chovia na rua ,ninguen prestaba atencion nos seus ollos asomaban as baguas que ninguen escoitaba ,eran asbaguas do silencio ,da soidade que escoitan os pasos dos que veñen e se van ,dos que se abrigan ,dos que se mollan ,dos que retornan , dos que nunca se perderon ,os que ficaron en algures mais abagua e como un aullido no corazon de moitos que non teñen noticias ni parabens e un camiño sense saber se atoparas retorno e aporta feita con espiñas dos nomes de quen buscan e non atopan.Nais ,pais ,irmas,fillos e curmans todos viven e coñecen esa bagua que casi ninguen olla mais no se esquece